Al comúnmente llamado "familiar de milanesa", lo envuelve en papel, ese tipo de papel que se usa en los paquetes de las fiambrerías, un poco grisáceo y grueso, papel que es bastante absorbente y en el cual suelo escribir las palabras con las cuales le pago por su servicio. Lo mío es canje o le doy lástima, pero lo bueno es que tengo comida a cambio de mi esfuerzo intelectual. Me doy cuenta de que cada vez me cuesta más encontrar una zona del envoltorio que me sirva para escribir, porque el aceite lo deja transparente y el Turco no es de andar mezquinando en fluido. Entonces me trae el paquete, bien prolijo y me dice: "Sha stá el sanguche, dishfrutalo hermano".
Comerse semejante zapatilla no es tarea tan fácil de empezar y mucho menos de terminar, porque es tan alto que una mordida no lo abarca; y el problema que tengo es que al tipo le gusta escuchar mi "provecho" cuando lo termino, y eso me lleva más o menos unos noventa minutos; calculado. Parece que escuchar eructar a sus comensales le genera gran satisfacción por la tarea realizada. Mientras me mira comer, tiene el pucho en la boca y un ojo medio cerrado por el humo del cigarrillo que sube por el costado, en realidad siempre anda con el pucho prendido incluso mientras cocina y prepara los panes y las demás cosas. Cuando mira, cruza sus brazos sobre el abdomen, cabeza en alto; esperando.
Cuando termino de deglutir el último mordisco, siento cómo el gas se me va acumulando a la altura de la garganta y expulsarlo suele ser grotesco, pero alivia los malestares. El ruido puede controlarse por lo general, pero tengo que hacerlo notar; tiene que ser sonoro y saludable. Pero ayer, justamente le comenté, como quien no quiere la cosa, que era medio grasa eso de andar eructando así, y ahí,
